Дни летели как минуты.

Одно и тоже. Одно и тоже.

Уборка. Готовка. Уборка. Готовка. Сон. Передышка. Голод и холод.

Слезы. Отчаянье. Грусть.

Как все достало...

Словно узница, запертая в башне. Не с кем поговорить, не у кого помощи попросить. Хорошо хоть пёс есть. Гриша для меня стал единственным верным другом. Играя с ним, я хоть как то снимала стресс.

Высоцкий вообще со мной больше не разговаривал.

Рано уходит. Поздно приходит.

Уже две недели избегает, делая вид, что не замечает.

А мне больно. За себя больно, и вдвойне почему-то, за этого придурка больно.copy right hot novel pub