Как оказывается нужно мало для того, чтобы испоганить твой идеальный план на его финальном пункте. Один ничтожный миг. Или кто-то более прыткий и куда оперативный, чем вся остальная шобла из так называемой профессиональной охраны Odonatum-а. Странно, что им оказался Димка Мальцев. Ведь я его до этого нигде не видел, не заметив буквально в упор, когда оглядывал всех присутствующих в гостиной гостей, как раз определяя, насколько далеко находились от меня и моей главной цели все цепные церберы Стрельникова старшего. Я не мог его проглядеть. Только если он сам не позволил мне себя увидеть.

Правда, мне так и не выпадет случая поинтересоваться у него лично, когда именно он понял, что я задумал и почему не остановил меня в момент первых пяти выстрелов? Подобные ему профессионалы натренированы на подобных мне убийц на уровне молниеносной реакции и рефлексов, которые срабатывают на опережение, куда быстрее возникающих в голове правильных мыслей. Ему ничего не стоило прервать мой крёстный ход ещё до того, как я потянулся за револьвером. Но его рука коснулась хватким наручем моего запястья только в то мгновение, когда я уже притянул дымящееся дуло отработавшего большую часть заряда магнума к своему холодному виску. И то, я не сразу понял, что вообще произошло, и почему моё плечо прострелило выворачивающей наизнанку болью. Может что-то пошло не так? Револьвер разорвало на последнем выстреле? И раз я всё ещё соображаю и думаю, значит?..

Скорее даже не думаю, а с изумлением наблюдаю за происходящим вокруг и со мной. Как кроме руки, сумасшедшей болью сводит шею и едва не весь позвоночник. Как комната перед глазами переворачивается и летит тёмным зеркалом надраенного паркета прямо мне в лицо. Всего полсекунды и меня размазывает по поверхности твёрдого пола, но толчка от падения не ощущается. Кто-то меня “аккуратно” на нём разложил, навалившись сверху парализующим на хрен все мышцы и нервы неподъёмным прессом. Единственное, что у меня получается - пошевелить шеей и головой, поскольку лежать мордой вниз, как-то не очень-то и удобно. Особенно в момент ударившей по мозгам мыслью, что я всё ещё жив.

Как, вашу мать?! КАК ТАКОЕ ВОЗМОЖНО?! Почему я продолжаю видеть, думать и чувствовать, когда мои мозги должны были вывалиться на этот грёбаный паркет вместе с частью раздробленного на осколки черепа?

Но мой поплывший под очередным выстрелом адреналина взор вперился мёртвой хваткой в происходящую прямо передо мной живую картину стопроцентной реальности. До меня не сразу доходит, что я вижу мать и слегка стёртые подошвы чьих-то мужских туфель всего в паре шагов от своего лица. Картинка вырисовывается не сразу и то выглядит слишком абстрактной и нестабильной. Сознание не хочет принимать увиденное, искажая происходящее в пляшущие кадры артхаусного кино. Я понимаю, что вижу ноги отца, но из-за неудобного ракурса не могу разобрать, что с ним. Зато прекрасно различаю выбеленное лицо шокированной Маргариты Стрельниковой.copy right hot novel pub