Вардан
Спускаясь по лестнице на костылях, я увидел отца, стоящего у камина и поглощающего ром. Он был нетрезв. Его очертания, в черной одежде, так сильно осели в моей памяти, что показалась эта картина, сошедшей с поезда моего прошлого.
- Отец, как дела?
Он медленно обернулся и передо мной возникло лицо, густо покрытое щетиной и слезами. Взгляд его затерялся, где-то между мной и стеной, и он тихо вымолвил:
- Дела как обычно. Жив. Я.
Что это за боль преследовала его долгие годы и чего касались его мысли, когда он слушал тишину, мне было неизвестно. Но в такие минуты он был, словно в беспамятстве и, даже Стефания не докучала ему в эти моменты, а порой даже дни.
- Выпьешь? - сухой и низкий голос его повис в вопросе.
- Пожалуй...
Он налил из откупоренной бутылки мне напиток и, медленно подойдя, протянул. Осушив бокал я, все же, спросил.
- Ты никогда не говорил мне кто эта женщина, что на картине, которая висит в холле...
Пряди его удлиненной челки растормошились и замотались на ветру, доносившемся из открытого окна, беспорядочно подпертого шторой.
- Я говорил тебе уже десять раз - купил эту картину, чтобы заполнить пространство.copy right hot novel pub